Where the dead roads cross down under the black crows.

Trailerparks, fjädrar, blomstrande kyrkogårdar där han inte längre betyder något.
Liftaren  med basebollträ plockar vi inte upp.
Allt andas blod förutom drömmarna om natten som är blodfattiga.
Döden, hon kör oss med fast hand.
På macken tar mannen i smutsigaste kläder hem plingande slotmaskin vinst, rusar och köper en korv.
I passagen mellan två trailerparks, fladdrande tyg hjorthorn ler jag på riktigt.